Ich hatte die pechschwarzen Vorhänge nachlässig zugezogen. Zwischen Fensterrahmen und Vorhang blieb ein Spalt, und die Scheinwerfer der vorbeifahrenden Automobile tasteten die Wände meines Zimmers ab, gleich der Bildsprache älterer amerikanischer Filme, in denen der durch den Raum schweifende Lichtkegel Metapher sein soll für Rastlosigkeit oder Ähnliches.
Hier allerdings gab es nichts zu entdecken oder zu beleuchten, nur ein heilloses Durcheinander und eine Person, die vergessen hat, wer der Feind ist und der das Warten zusehends widerwärtig geworden ist und die in letzter Konsequenz nichts weiter benötigt als ein wenig Trost.