Ich versuche ja noch immer, ein wenig mehr Struktur in mein verwehendes Dasein zu bringen, allzuvörderst bemühe ich mich um die Bewohnbarkeit meines Wohnraumes, und also muß Materielles entsorgt werden, hinab damit in den Orkus der Altpapierindustrie, dort soll Rohmaterial geschaffen werden, daß andere, möglicherweis ungleich erhelltere Denker ihre Griffel spitzen und auf den Kilometern frischer Papierbahnen ihre Gedanken niederkratzen, die, wer kann's erahnen!, der Welt und dem darauf krabbelnden Gekreuch gar eine Latüchte sein können in dieser verfluchten Dunkelheit! Auf daß wir nicht mehr allüberall gegen Ecken und Kanten stoßen und die Wunden des Alltags verheilen, bis nichtmals mehr Narben sichtbar sind.
Kurz: Ich werde Dinge wegwerfen. Zum Beispiel einen orangen Zettel im Postkartenformat, auf dessen einer Seite eine nicht mehr zuzuordnende Tabelle mit Zahlen und Namen niedergeschmiert ist, wohlauf der Umseite hingegen folgender Text unter dem Titel

Eine Bleistiftzeichnung:

Ich erinnere mich an Einfamilienhäuser mit grauenhaften Möbeln und endlosen Fluren, an deren Ende das Kind sein Zimmer hat, und der große Bruder wohnt unterm Dach. Oder im Keller. Und wenn es regnet, setzt sich die Familie in den Wintergarten und schaut den Tropfen zu, sie fallen stetig und zielstrebig nach unten, der Kaffee in den Tassen wird langsam kalt

Sic! Ohne den nötigen Punkt am Satzende und auch sonst bar jedweder Erklärung. Seltsam, nicht?